Hora de voltar

Eu voltei. Achei que isso nunca fosse acontecer, mas aconteceu. Sete anos depois de passar sete anos por aqui (o sete persegue este blog), voltei a Barcelona. Os mais chegados sabem de tudo o que passei aqui. Dos momentos maravilhosos, dos maus, dos péssimos. Mas isso tudo passou. Passou. Ainda assim, na chegada, voltam muitas coisas à memória. Muito embora o aeroporto já não seja o mesmo, a Plaza Espanya não seja a mesma e nem a Monumental seja a mesma (olé!). Ah, e o objetivo também não.

Das quatro ações descritas por Roberto Carlos na primeira frase da música, as duas primeiras não aconteceram. As duas últimas sim: as malas coloquei no chão e pensei: eu voltei. Não fiquei arrepiado, não senti vontade de chorar. Nada. Até porque a minha mala não chegou junto comigo e isso acabou por me distrair.

Foram apenas cinco dias. Vão ser, na verdade. Ainda estou aqui.

Revi amigos queridos. Outros, tão queridos, não consegui.

Revivi a experiência de encontrar todas as lojas e shoppings fechadas no domingo (como isso me dava raiva), andei de metrô na madrugada (onde as pessoas lêem menos que antes e mexem mais no celular que nunca); vi tribos de todos os tipos de roupas, sexo, cores de cabelos, idiomas (maravilhosa essa mistura maremagnun dessa cidade tribal); comi pan tumaca, bocadillos de jamón, fuet, tortilla, tomei vinho, cortado, café amb llet. Praça Catalunya, Casc Antic, fui ao Ikea, ao La Sirena, à Decathlon, à Célio, Carrefour, Bonárea.

Vi um jogo do Barcelona x Real Madrid ao lado do amigo Tony Martinez, no meio da uma penya do Real, num bar de bairro dos mais deliciosos que existem neste mundo (e que não existem quase mais no Brasil).Tomei Estrella Damm. Uma não, várias.

Tudo como nos velhos tempos.

Infelizmente a crise é real. Há mais taxistas mulheres (Para ajudar em casa. Trabalho de dia e o marido à noite, me disse uma, arrependida de não ter deixado o emprego há mais tempo para trabalhar na praça); Há muitas lojas fechadas, muitos pisos em venda, muita gente sendo despejada por não pagar a hipoteca. escândalos do governo, como sempre. Foi difícil achar um banca de jornal (depois disso da internet, ninguém compra mais jornal, me disse outra senhorinha no meio da rua). Ainda assim achei onde comprar El Jueves. As pessoas fumam muito, como sempre.


Mas não deu para chorar, porque agora tenho duas vidas mais importantes no Brasil, que amo loucamente e não posso viver sem elas. Mas essa cidade, que me recebeu com dois graus de temperatura, continua a mesma. Aqui não é mais meu lugar, mas sua história comigo, graças a Deus, não teve fim. O próximo capítulo demorou sete anos para acontecer e espero que o próximo chegue bem antes.

Visca Barcelona.

O Papa americano sem censura

A ideia original não é minha, senão teria sido censurada, como foi censurado o post anterior por quem prefere viver na idade média. 

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No jogo de xadrez entre peças da mesma cor, púrpura, o Rei deu seu xeque-mate. O movimento foi preciso, mas o jogo não acabou. Ainda é preciso que muitas peças se mexam nesse tabuleiro enorme em mármore de carrara do Vaticano.

Que a renúncia tenha sido anunciada em plena segunda-feira de carnaval diz muito. O Papa indicou que muitos cardeais, na ânsia pelo poder, parecem ter esquecido por instantes seu papel espiritual para se apegarem ao poder, ao conforto, ao luxo, ao prazer próprios dos tempos do carnaval, que precedem o período mais introspectivo da liturgia, que é a quaresma.

Bento XVI, que por tanto deteve tanto poder, quando chegou ao ápice se viu isolado, sozinho, traído. Acabou encurralado entre a direita e a direita (já que a esquerda ele próprio tratou de aniquilar faz tempo). E sua única saída era por cima. Deu um passo adiante e deixou nas mãos dos próprios cardeais a decisão do futuro da igreja.

Uma igreja que, nos tempos da informação rápida, veloz, de alto consumo, precisa dar respostas mais rápidas à sociedade. O Papa regrediu até onde não poderia mais.

Chegou-se a suspeitar que, nessa tentativa de voltar a um ponto anterior ao Concílio Vaticano II, ele fosse proibir o excesso de músicas, palmas e missas festivas. E embora eu não seja fã deste tipo de missa, seria um golpe quase que mortal na popularidade da entidade, que apesar disso, só faz perder fiéis.

Embora Bento XVI tenha preferido uma igreja para intelectuais (dizem que povo não gosta de coisas simples, mas do luxo, o que absolutamente discordo), o futuro da igreja passa por uma popularização imediata. Para dar respostas menos eclesiais e mais cristãs, humanas.

Não se pode conceber uma igreja de Cristo que discrimine tanto (os homossexuais), que tenha ideias tão retrógradas quanto à vida. Novos conceitos.

Um novo Papa, que vai chegar com 2/3 de apoio e uma idade que lhe permita mais, vai precisar abrir as janelas do Vaticano, sacudir a poeira dos tapetes expostos na janela, dar um novo sopro de vida ao mundo. Que o Espírito Santo ilumine os cardeais no conclave que começa no próximo dia 15 de março. Os católicos esperam algo novo.

Vila e não se fala mais nisso

Tem ano que você ouve o samba enredo e diz: esse é o samba campeão. E este ano não vai ser diferente. A Vila Isabel tem o melhor samba, fez o melhor desfile e vai ganhar. Embora não seja uma certeza absoluta, como nada na vida.

As principais concorrentes tiveram problemas. Beija-Flor, Imperatriz e Unidos da Tijuca tiveram problemas de evolução, justamente o quesito de desempate. E a Mangueira, como todos sabem, atrasou. Não por culpa do carro alegórico, mas por culpa do Ivo Meireles, que acha que a bateria é tudo na vida e esquece do resto.

Na parte de baixo acho que desce a Inocentes de Belford Roxo, embora São Clemente e Grande Rio mereçam mais o castigo.

Na série A apostam pelo Império Serrano como barbada. Já ouvi rumores sobre a Caprichosos, a Estácio de Sá, que apesar do atraso esteve impecável, e a Rocinha foi, para mim, a melhor de todas. Ah, tem Império da Tijuca, Sereno de Campo Grande e Cubango. Todas com grandes desfiles.

Ô raça!

O sistema de credenciamento da Riotur para jornalistas no carnaval está longe de ser perfeito. Todo ano começa bem e se torna uma grande confusão. Mas a confusão muitas vezes, a maioria diria, é culpa nossa mesmo. É muito jornalista esperto desrespeitando fila, pedindo pro amigo que chegou antes para dar um jeitinho e pegar as credenciais para ele na frente; gente que vê a fila e se acha mais importante e dá uma de joão-sem-braço e tenta pegar a sua primeiro. Depois, esse mesmo sujeito quer ter moral para denunciar irregularidades de qualquer aspecto.

"Ora, mas estou em horário de trabalho" pode alegar algum. Estamos todos, amigo. Todos estamos em horário de trabalho. A moça da "agência de fotos" que deve ser tão secreta que nem foi capaz de me dizer o nome, furou minha vez na fila e quando faltavam apenas duas pessoas na frente dela para ser atendida, elegantemente se adiantou na mesa e disse na cara-de-pau que era a vez dele. Ô raça, essa!